Та комната, полная игрушек, затушенных свечей и книг. Светлая комната, на первый взгляд полная детства и нежности, где всё так же по-прежнему не задерживается порядок, а на столе, рядом с той самой потрепанной книжонкой, изредка появляется стакан теплого какао. Но.. по вечерам здесь никогда не горит свет, видно лишь едва заметный огонек от старенькой настольной лампы, слышны хриплые, прокуренные голоса музыкантов, 80-ые.. а прохладный ветерок несет сюда весну. Да,это та самая комната, я думаю, ты помнишь...
Знаешь, а здесь я всегда по кому-то скучаю, это состояние никогда меня не покидало. Я никогда не говорила тебе об этом, но я думаю, ты поймешь, ведь я так и не смогла открыться. Прости, и да.. я всегда по кому-то скучала и скучаю до сих пор. Жду звонков, сообщений, писем. Вечером здесь кто-то пишет в дневнике или даже порой стихи, пусть неудачные, но искренние; непринужденно смотрит на кисти, которые когда-то вместе со старенькими красками согревали душу, теперь.. теперь этот кто-то смотрит на кисти и грустно улыбается. Здесь давно всё по-другому. По вечерам тут играет музыка; а в душу, будто бы по расписанию, приходит тоска, она никогда не задерживается; и мои вечно-холодные руки бегают по клавиатуре; теплыми весенними вечерами я беру плед и читаю на балконе книги, как-то по-детски мило и глупо, наверное. Да, я как всегда не смогла остановится на главном, я по-прежнему боюсь говорить об этом, заостряю внимание на мелочах, и то, о чем я писала так трепетно, остаётся под едва-заметной пеленой..
Да,это та самая комната, я думаю, ты помнишь...
P S это не о тебе, как ты, конечно же, подумал, и за это снова прости меня.
Знаешь, а здесь я всегда по кому-то скучаю, это состояние никогда меня не покидало. Я никогда не говорила тебе об этом, но я думаю, ты поймешь, ведь я так и не смогла открыться. Прости, и да.. я всегда по кому-то скучала и скучаю до сих пор. Жду звонков, сообщений, писем. Вечером здесь кто-то пишет в дневнике или даже порой стихи, пусть неудачные, но искренние; непринужденно смотрит на кисти, которые когда-то вместе со старенькими красками согревали душу, теперь.. теперь этот кто-то смотрит на кисти и грустно улыбается. Здесь давно всё по-другому. По вечерам тут играет музыка; а в душу, будто бы по расписанию, приходит тоска, она никогда не задерживается; и мои вечно-холодные руки бегают по клавиатуре; теплыми весенними вечерами я беру плед и читаю на балконе книги, как-то по-детски мило и глупо, наверное. Да, я как всегда не смогла остановится на главном, я по-прежнему боюсь говорить об этом, заостряю внимание на мелочах, и то, о чем я писала так трепетно, остаётся под едва-заметной пеленой..
Да,это та самая комната, я думаю, ты помнишь...P S это не о тебе, как ты, конечно же, подумал, и за это снова прости меня.
